Killing yourself to live

Fechar os olhos e esperar que, quando os abrir, ele esteja transfigurado. Contornos suaves e sorrisos nas janelas. Lençóis de betão em cima dos campos de minas, livre acesso a tudo e a todo o lado.
Daqui nada mais vejo senão o crescendo do azul do céu ao correr dos ponteiros. Não sei que horas são, devem ser etcetra e tal. Sei que nasce o dia e eu continuo sem perceber se dei uma cabeçada no chão ou fui mordido por um mosquito. A demonstração aérea não me deixa dormir. Ai não, são mesmo os que ficaram no chão que não se calam. Pardais e mais uns pardais, voam, viram, viram-se de barriga para cima e soltam gases púrpura e vermelhos e cores que não existem e sujam-me o céu que aspirei antes de me deitar. Não preguei olho, preguei mais uns pregos no céu, queria pôr um poster da minha banda preferida à frente daquela mota que passou a noite toda com os máximos apontados à minha cara. Vinha por cima da serra. Dizem que quando olhamos para as motas que vêm do céu, estamos a olhar para o passado. Então o meu passado foi com farolim apontado à testa. Enfim descanso, o gajo deve ter ficado sem bateria na puta da mota, já tem horas de viagem, ainda não chegou e a luz apagou-se. Ou o céu acendeu-se, tanto faz. Preguei o olho ao chão. Nem 3 minutos, lembro-me que o meu colchão são tijolos. E são tijolos. E são tijolos. Quero mijar, quero trocar o sentido da gravidade para não me levantar. Levanto-me.
Abro os olhos. Levanto-me. O chão são tijolos. Mas as minas ainda não foram lambidas de betão.

Nenhum pardal foi ferido no decorrer desta história. Morreram todos instantaneamente de enfarte depois do meu vizinho ter mandado umas chumbadas para o ar.