summers in the mud, winters by the tracks, no story goes untold, we is back

Vai ser sem o saber, a chafurdar no lixo molhado pela chuva, cercado das barrigas proeminentes de taberneiros e poetas, que vou achar o momento perfeito. Depois, ou melhor, então, aí, vou perdê-lo e aperceber-me do que se tratava, de facto.
Da luz dos pezinhos de porco e dos fundos de minis vou respirar quase tudo, espirrar metade, somar três quartos de vigor e uma escala pentatónica e levar ao forno.
No fim de tudo, nada é já nada e tem-se um resultado de igual é igual a igual ombro bastante para chorar e gargalhar por mais - o tempo é outro diferente mas o mesmo que o espaço, em nada respeita as sombras originais, os traços gerais e as paredes mestras.

Os outros é um eu. Os verbos é um broche ao peito. WE IS BACK...


Nenhum enfarte do miocárdio foi magoado na produção deste texto.